Au coup sec et guttural de la porte lourdement et indifféremment décrochetée, succèdent
les entre-chats cadencés, gais et légers, d’aiguilles à tricoter. Une maille à l’endroit, une maille à l’envers, je me souviens… une maille à l’endroit une maille à l’envers, litanie rituelle murmurée par ma grand-mère pour accompagner mes gestes engourdis de petite néophyte, une maille à l’endroit une maille à l’envers la difficulté que j’avais, alors, à faire glisser l’aiguille sous le fil enserrant la tige d’acier Une maille à l’endroit une maille à l’envers… Elle arrête son ouvrage, lève son sourire pour m’accueillir en même temps qu’elle se redresse sur son siège. Face à moi : la douceur incarnée. Continuer la lecture
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