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“Eh … faut être quand même sacrément con pour foutre des photos d’soi à poil sur son ordinateur … Non mais, t’imagines, toi? Toi, tu t’photographierais nu ?
– Ouais, enfin faut surtout n’avoir rien d’autre à foutre que d’aller pirater des disques durs, pour aller récupérer des nus…”. Continuer la lecture
Ce matin, en écoutant la radio, je pensais au « Discours de la servitude volontaire » de La Boétie, cet humaniste du XVIème siècle. Le jeune homme y développe l’idée que l’homme est libre par nature et que s’il est esclave, c’est volontairement, de son propre fait. Aussi prône-t-il la désobéissance civile, la non-coopération (au fondement de la résistance « passive », non violente, si chère à Gandhi) : cessez d’obéir, retirez votre soutien et le pouvoir tombera, l’esclavage du peuple ne tenant pas à la force du tyran, mais à sa propre démission. Continuer la lecture
Samedi dernier (23 août), j’étais de mariage. Tout le monde s’en fiche, me direz-vous, et vous avez raison. Sauf que, au pot d’honneur, j’ai rencontré une femme avec qui j’ai discuté … de femmes ! Mais pas de n’importe quelles femmes ! Pas des stars du grand écran, des belles cocottes de la soirée ou de nos vies de femme, à nous – moi la citadine, elle la campagnarde, avec notre temps partiel, le bon mari, le gône et le repassage.
Non. Nous avons parlé, enfin, je l’ai écoutée me parler des femmes qui vivent dans l’ombre. Pour ne pas dire à l’ombre, comme l’on dit de ceux qui vont en taule. Des femmes sans-voix. Des emmurées. De celles, encore trop nombreuses, qui sont battues au petit jour, harcelées, sinon torturées, des nuits durant. Confinées dans leurs douloureuses obscurités. Des femmes qui meurent sous les coups d’un homme : une, tous les trois jours. Continuer la lecture
Une chaise m’attend.
Face à son lit médicalisé.
J’ai été annoncée et il m’attend.
J’avoue que c’est assez intimidant, un inconnu qui vous attend ; assez inquiétant, même, un détenu qui prend patience. D’habitude, je déboule comme ça, dans leur cellule, sans crier gare. Un point d’interruption dans la monotonie de leurs heures. Quand ils prennent leur café, pour commencer. Au milieu d’une émission télé, le plus souvent. Dans leur sommeil, parfois. Quand ils pi… et ch…, s’empressant de rajuster leur pantalon au plus vite. Car cela arrive, oui …
C’est bien la première fois, là, que l’on dispose une chaise ainsi, à mon égard. Comme si j’étais une Very Important Person. Egard dû à une dame. Le top de la délicatesse dans ce lieu de fer.
« Bonjour Madame, veuillez vous installer, je vous en prie ». Avec une majuscule, s’il vous plaît ! C’est que madame n’a point l’habitude ! Enfin, pas dans ce genre d’endroit. Déstabilisée, je suis ; troublée, je deviens ; interdite, je reste. Sur le seuil. En bord de monde. Et bascule
………………………………………………. corps allongé. Corps dénudé. Corps tendu. Et abandonné.
Yeux clos. Lèvres entrouvertes. Le souffle court. Nuque en arrière. Abandonnée. Entre mes mains livrée. Posée. Sans défense. Sans ultimatum. Ad vitam aeternam. Aux bois dormants.
Temps, suspends ton vol !!!
Et donne-nous le temps de dénouer ces nœuds de vie, ces nœuds de mort, ces nœuds qui ripent sous mes paumes malhabiles.
Deux détenus de la maison d’arrêt de Fleury-Mérogis (Essonne) se sont suicidés par pendaison à quelques jours d’intervalle, le 28 avril et le 10 mai, a-t-on appris lundi de sources concordantes.
Au coup sec et guttural de la porte lourdement et indifféremment décrochetée, succèdent 
les entre-chats cadencés, gais et légers, d’aiguilles à tricoter. Une maille à l’endroit, une maille à l’envers, je me souviens… une maille à l’endroit une maille à l’envers, litanie rituelle murmurée par ma grand-mère pour accompagner mes gestes engourdis de petite néophyte, une maille à l’endroit une maille à l’envers la difficulté que j’avais, alors, à faire glisser l’aiguille sous le fil enserrant la tige d’acier Une maille à l’endroit une maille à l’envers… Elle arrête son ouvrage, lève son sourire pour m’accueillir en même temps qu’elle se redresse sur son siège. Face à moi : la douceur incarnée. Continuer la lecture
d’après le Petit traité de dignité, d’Eric Fiat, Larousse, 2010 (224 p.)
“Qu’on le veuille ou non,
l’amour d’une part et la mort de l’autre
demeurent à tout jamais des limites
au pouvoir des hommes”,
Eric Fiat, Questions d’amour
Aujourd’hui, nombre de polémiques, de réactions se posent, s’opposent “au nom de la dignité” de l’homme. Belle idée, digne objet de nos ressentiments. Ne serait-ce que, dernièrement, dans le cadre des débats sur l’euthanasie : “Le droit à mourir dans la dignité”, affirme-t-on à tout bout de champ. Ah bon… parce qu’il y a des morts indignes peut-être ? Des façons de mourir qui font perdre notre dignité ? Parce que la dignité, aussi versatile que l’homme, jouerait à qui perd gagne ? Parce que la dignité ne va pas de soi ? N’est pas intrinsèque, un préalable à notre condition d’homme ? Parce que, attention beep beep, il existerait une sorte de dignotomètre qui oscillerait entre le rouge de l’in-dignité et le bleu de la dignité ? Encore faut-il s’entendre sur cette notion qui semble pourtant faire consensus. Continuer la lecture
Je vous ai dessinée
en train de sourire avec toutes vos dents.
Vous pouvez l’afficher, ça me ferait plaisir !
Imaginez… Une poignée de pèlerins sur l’Aventin, près du monastère de Sainte-Sabine. Rome rosit, ondoie devant nous dans la lumière du couchant. Sternes, goélands, mouettes se disputent le ciel ; dômes baroques, campaniles médiévaux et piliers antiques le temps. Le jardin fleurit bon le jasmin et l’oranger, bruit de jeunes qui se bécotent, de touristes qui photographient les pierres figées, d’une urbs cosmopolite, traversée, en cette fin de journée, par un souffle bien léger. Et nous, les brebis du Père Biaggi. Continuer la lecture