![\"\"](\"https:\/\/i0.wp.com\/tobeornot.fr\/wp-content\/uploads\/2013\/05\/roma.jpg?ssl=1\" "\\"roma\\"")
<\/a>Imaginez… Une poign\u00e9e de p\u00e8lerins sur l’Aventin, pr\u00e8s du monast\u00e8re de Sainte-Sabine. Rome rosit, ondoie devant nous dans la lumi\u00e8re du couchant. Sternes, go\u00e9lands, mouettes se disputent le ciel ; d\u00f4mes baroques, campaniles m\u00e9di\u00e9vaux et piliers antiques le temps. Le jardin fleurit bon le jasmin et l’oranger, bruit de jeunes qui se b\u00e9cotent, de touristes qui photographient les pierres fig\u00e9es, d’une urbs cosmopolite, travers\u00e9e, en cette fin de journ\u00e9e, par un souffle bien l\u00e9ger. Et nous, les brebis du P\u00e8re Biaggi.<\/span><\/p>\n Nous faisons cercle autour d’Adrien, un jeune pr\u00eatre dominicain. Nous suivons ses explications sur les retranscriptions et diffusions num\u00e9riques de manuscrits arabes. L’\u00e8re doit \u00eatre moins \u00e0 la confrontation th\u00e9ologique qu’\u00e0 la connaissance r\u00e9ciproque<\/em>. 80 % des manuscrits arabes ne sont ni connus ni en libre acc\u00e8s sur le net.<\/em> Gr\u00e2ce \u00e0 lui, nous voyageons de la BNF aux biblioth\u00e8ques vaticane, cairote et am\u00e9ricaine. Les mains qui retranscrivent ces textes ne connaissent rien \u00e0 l’arabe. C’est par la confrontation des erreurs que nous approchons leur v\u00e9rit\u00e9<\/em>. Je l’imagine, des heures durant, devant son ordinateur : nous sommes loin du bon vieux scriptorium gothique, avec ses chandelles suintantes, ses peaux de ch\u00e8vre tann\u00e9es, ses lettrines enlumin\u00e9es. Le brouhaha autour de nous ne nous tente ni ne nous d\u00e9concentre. Surplombant la ville, nous sommes tout \u00e0 la fois dans le monde, et en dehors du monde. C’est merveille.<\/span><\/span><\/p>\n J’\u00e9coute, contemple, absorbe tout cela. Paisible. Rome, enrob\u00e9e de nacre, miroite devant moi. A ma gauche domine, poncive et massive, la t\u00eate du Vatican. Au centre, Sainte-Agn\u00e8s-de-l’Agonie et Saint-Ignace. Il y a bien d’autres \u00e9glises, mais je ne parviens pas \u00e0 les identifier. Je ne retrouve ni Saint-Cl\u00e9ment, construite sur des ruines romaines (car, \u00e0 Rome, on ne d\u00e9truit pas : on construit sur ce qui est ; rien ne se perd), ni Sainte-Marie- Soeur Samuel… A sa suite, nous cheminons dans l’atelier de Rupnik, ce j\u00e9suite slov\u00e8ne qui voit dans l’art de la mosa\u00efque moins un savoir-faire qu’un savoir-\u00eatre, un savoir-vivre ensemble, ainsi que l’expression de la foi, d’une foi mill\u00e9naire, comme d’une cr\u00e9ation milliardaire. Chacun d’entre nous s’occupe de la r\u00e9alisation d’une partie du corps. Hier, j’ai r\u00e9alis\u00e9 une main. Demain ? Je ne sais pas encore. Tout d\u00e9pendra de la d\u00e9cision de notre ma\u00eetre<\/em>. Ici, une dizaine d’artisans de nationalit\u00e9s diff\u00e9rentes s’activent sur de la pierraille multicolore import\u00e9e de trois continents. Casser des blocs, ouvrir la pierre, agencer les tesselles entre elles, telles qu’elles sont, sans les polir. Exposer leur face brute, rugueuse, naturelle. Tirer partie de leurs diff\u00e9rences, de leurs \u00ab\u00a0imperfections\u00a0\u00bb, de leur singularit\u00e9. User des zones d’ombre pour valoriser la lumi\u00e8re. Et des interstices pour animer l’ensemble, transfigurer des visages aur\u00e9ol\u00e9s d’or : cr\u00e9er ainsi une oeuvre symphonique, sinon polyphonique. En tout cas harmonieuse. Belle. <\/span><\/span><\/p>\n Des visages… Si un p\u00e8lerinage est l’occasion toute particuli\u00e8re de marquer une pause dans notre quotidien afin de prendre du recul, sinon de la hauteur, afin de d\u00e9centrer notre regard pour mieux nous recentrer, p\u00e8leriner permet aussi, \u00e0 qui le veut bien, de casser des barri\u00e8res, de s’ouvrir aux autres, de nous c\u00f4toyer. Temps pr\u00e9cieux pour confier nos vies, sinon \u00ab\u00a0confesser\u00a0\u00bb nos zones d’ombre. Pour confronter nos divergences. Et tenter de nous harmoniser, cinq jours durant, \u00e0 coups de rire, parfois d’\u00e9clats. Mais r\u00e9unis, toujours, par la pri\u00e8re. P\u00e8leriner, cheminer de concert : se d\u00e9voiler, sinon se r\u00e9v\u00e9ler, \u00e0 soi, aux autres.<\/span><\/span><\/p>\n Des visages… Ce p\u00e8lerinage m’aura permis d’en nommer plus d’un. Monique, Beno\u00eet, Pierre, Mich\u00e8le, Fran\u00e7oise, Solange, Olivier, Anna… Si singuliers. Faire connaissance. Nous rencontrer. Dans nos diff\u00e9rences. Dans nos dons. Mais aussi dans nos fragilit\u00e9s. Il y a tant \u00e0 (d\u00e9)poser, \u00e0 (ap)porter, \u00e0 la crois\u00e9e de nos vies parall\u00e8les. Comme les pierres d’une mosa\u00efque, humaine. Des vies glorieuses, des vies plus humbles, des vies enjou\u00e9es, mais aussi des vies caboss\u00e9es. Particuli\u00e8res. Longue est la d\u00e9clinaison. Des vies offertes par bribes, au fil de la marche, entre deux offices, entre deux silences, deux limoncello, deux gelato. Oui, entre… afin que l’ensemble respire, afin qu’un esprit certain de fraternit\u00e9 nous inspire, non sans un humour certain. <\/span><\/span><\/p>\n Des vies hautes en couleur et en forme<\/em>, me dis-je en m’amusant du d\u00e9fil\u00e9 \u00f4 combien pittoresque des Confraternit\u00e9s invit\u00e9es par le Pape Fran\u00e7ois. A leur suite, nous stagnons sur la place Saint-Pierre, transform\u00e9e, le temps d’une messe, en un vaste patchwork de peaux, de ponchos et de parapluies d\u00e9ploy\u00e9s. La pluie tombe dru sur le Vatican. Et l’un d’ensoleiller d’une dr\u00f4lerie paroissiale un climat plut\u00f4t morose : En ce 1er mai, connaissez-vous le patron de la f\u00eate du travail ? … Saint-……. Dicat ! :-p<\/em>. Avant que le Pape, lui-m\u00eame, ne retrouve son sourire lorsque, s’avan\u00e7ant vers le pupitre pour l’hom\u00e9lie, la pluie s’arr\u00eate, comme par miracle. Sur cette place, je vois une grande diversit\u00e9 de parapluies, de couleurs et de signes : une grande richesse et vari\u00e9t\u00e9 d’expressions o\u00f9 tout est reconduit \u00e0 l’unit\u00e9. <\/em>Un seul corps.<\/span><\/span><\/p>\n (Feuille paroissiale – Saint-Fran\u00e7ois de Sales, Paris XVII – au sujet d’un p\u00e8lerinage \u00e0 Rome, mai 2013)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Imaginez… Une poign\u00e9e de p\u00e8lerins sur l’Aventin, pr\u00e8s du monast\u00e8re de Sainte-Sabine. Rome rosit, ondoie devant nous dans la lumi\u00e8re du couchant. Sternes, go\u00e9lands, mouettes se disputent le ciel ; d\u00f4mes baroques, campaniles m\u00e9di\u00e9vaux et piliers antiques le temps. Le … Continuer la lecture <\/a>Majeure, plafonn\u00e9e d’or p\u00e9ruvien, \u00e9lev\u00e9e \u00e0 la ferveur d’une neige estivale, ni Saint-Jean-de-Latran avec son baptist\u00e8re ext\u00e9rieur pour marquer les nouveaux cat\u00e9chum\u00e8nes : sans doute se situent-elles derri\u00e8re le Colis\u00e9e, derri\u00e8re moi. Je reconnais en revanche, tout au fond, \u00e0 ma droite, tels deux pieds bien \u00e0 plat, les tours jumelles de la Trinit\u00e9-des-Monts, o\u00f9 nous dormons, sous le couvert des pri\u00e8res des Minimes et du rire aussi enjou\u00e9 qu’accueillant de soeur Samuel qui, pour la petite histoire, confondit les laudes psalmodi\u00e9es par le P\u00e8re, sur la terrasse, \u00e0 la gr\u00e2ce d’un g\u00e9n\u00e9reux soleil matinal, avec le muezzin.<\/span><\/span><\/p>\n<\/a>Puis nos mains se tendent : plus de deux cent mille paumes s’offrent au ciel. Et de r\u00e9citer le Pater Noster, qui en italien, qui en fran\u00e7ais, qui en latin, que sais-je encore : les langues se m\u00ealent et finissent par se confondre en une m\u00eame r\u00e9citation. Je ferme les yeux, \u00e9coute ce qui s’\u00e9coule dans l’instant. Alors, pour paraphraser Saint-Paul, alors… il n’y eut ni Olivier, ni Fran\u00e7oise, ni Mich\u00e8le, ni Pierre, ni Marie-Dominique… Alors il n’y eut ni Italiens, ni Fran\u00e7ais, ni Europ\u00e9ens… Alors n’y eut ni homme ni femme. Un seul c(h)oeur<\/em>. Doux. Battant. Polyphonique, sinon symphonique. Et cela \u00e9tait bon. Et cela \u00e9tait beau.<\/span><\/span><\/p>\n