C’est ainsi qu’on parle de ceux qui sont loin de chez eux, quand on a oubli\u00e9 leur plat, leur musique, leurs fleurs, leurs couleurs pr\u00e9f\u00e9r\u00e9es, quand on ne sait plus s’ils prennent le caf\u00e9 avec ou sans sucre ; toutes ces petites choses qui ne tiennent pas dans une valise, mais font qu’en arrivant on se sent chez soi ou pas.<\/span><\/p>\n Le bleu et le rouge, les chants et les loups, je les ai dans la t\u00eate. Je les emporte partout avec moi. O\u00f9 qu’on aille, il y aura toujours des chants et des loups, ce n’est pas une question de fronti\u00e8re.<\/span><\/p>\n Je cherche mon pays l\u00e0 o\u00f9 on appr\u00e9cie l’\u00eatre-additionn\u00e9, sans dissocier ses multiples strates. Je cherche mon pays l\u00e0 o\u00f9 s’estompe la fragmentation identitaire. Je cherche mon pays l\u00e0 o\u00f9 les bras de l’Atlantique fusionnent pour donner l’encre mauve qui dit l’incandescence et la douceur, la br\u00fblure d’exister et la joie de vivre. Je cherche mon territoire sur une page blanche ; un carnet, \u00e7a tient dans un sac de voyage. Alors partout o\u00f9 je pose mes valises, je suis chez moi. Aucun filet ne saura emp\u00eacher les algues de l’Atlantique de voguer et de tirer leur saveur des eaux qu’elles traversent. Racler, balayer les fonds marins, tremper dans l’encre de seiche, \u00e9crire la vie sur la cr\u00eate des vagues. Laisser souffler le vent qui chante mon peuple marin, l’Oc\u00e9an ne berce que ceux qu’il appelle. J’ignore l’amarrage. Le d\u00e9part est le seul horizon offert \u00e0 ceux qui cherchent les Dans le rugissement des pagaies, quand la mamie-maman murmure, j’entends la mer d\u00e9clamer son ode aux enfants tomb\u00e9s du bastingage. Partir, vivre libre et mourir, comme une algue de l’Atlantique.<\/span><\/p>\n Fatou Diome<\/span>, Le ventre de l’Atlantique<\/em><\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Elle vous salue, elle se porte bien. C’est ainsi qu’on parle de ceux qui sont loin de chez eux, quand on a oubli\u00e9 leur plat, leur musique, leurs fleurs, leurs couleurs pr\u00e9f\u00e9r\u00e9es, quand on ne sait plus s’ils prennent le … Continuer la lecture ![\"\"](\"https:\/\/i0.wp.com\/tobeornot.fr\/wp-content\/uploads\/2012\/03\/pirogue.jpg?ssl=1\" "\\"pirogue\\"")
<\/a>Chez moi ? Chez l’autre ? Etre hybride, l’Afrique et l’Europe se demandent, perplexes, quel bout de moi leur appartient. Je suis l’enfant pr\u00e9sent\u00e9 au sabre du roi Salomon pour le juste partage. Exil\u00e9e en permanence, je passe mes nuits \u00e0 souder les rails qui m\u00e8nent \u00e0 l’identit\u00e9. L’\u00e9criture est la cire chaude que je coule entre les sillons creus\u00e9s par les b\u00e2tisseurs de cloisons des deux bords. Je suis cette ch\u00e9lo\u00efde qui pousse l\u00e0 o\u00f9 les hommes, en tra\u00e7ant leurs fronti\u00e8res, ont bless\u00e9 la terre de Dieu. Lorsque, lasse d’\u00eatre plong\u00e9e dans l’opaque repos nocturne, les pupilles d\u00e9sirent enfin les nuances du jour, le soleil se l\u00e8ve, inlassablement, sur des couleurs vol\u00e9es \u00e0 la douceur de l’art pour borner le monde. Le premier qui a dit : \u00ab\u00a0Celles-ci sont mes couleurs\u00a0\u00bb a transform\u00e9 l’arc-en-ciel en bombe atomique, et rang\u00e9 les peuples en arm\u00e9es. Vert, jaune, rouge ? Bleu, blanc, rouge ? Des barbel\u00e9s ? Evidemment ! Je pr\u00e9f\u00e8re le mauve, cette couleur temp\u00e9r\u00e9e, m\u00e9lange de la rouge chaleur africaine et du froid bleu europ\u00e9en. Qu’est-ce qui fait la beaut\u00e9 du mauve ? Le bleu ou le rouge ? Et puis, \u00e0 quoi sert-il de s’en enqu\u00e9rir \u00a0si le mauve vous va bien ?<\/span><\/p>\n<\/a> mille \u00e9crins o\u00f9 le destin cache les solutions de ses mille erreurs.<\/span><\/p>\n